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Tarragona, 11/02/04
Tiempo nebuloso
Olga Xirinacs, escritora
Estoy ante el ordenador, página en blanco. Me cuesta concentrarme, ya que un grupo de skaters le da a la plancha frente a mi ventana. Bajo y hablamos. Llevamos cuatro años hablando con ellos, dándoles libros, helados, agua, conguitos. Quizá por lo bueno del trato siguen importunando, a veces desde las tres de la tarde hasta las diez de la noche. Se ríen, me dan la mano, exigen más dulces, se mofan. Aguanto, les sonrío, les pido que se alejen sólo unos metros. Sus tiernas noviecitas me miran, sonriendo. Escuchan. Inútiles conversaciones. Siguen exigiendo su parque, y yo con ellos, y los responsables municipales sin dárselo. Fatiga inmensa. No puedo mover mi casa. Ellos sí podrían trasladarse, pero no quieren. Vuelvo; ordenador en blanco. Pusimos doble cristal, pero el ruido seco de la plancha puede con él y conmigo. Noche benigna, final de una semana de niebla. La gente se acerca al Balcó a dialogar con el mar ahora ya oscurecido. Los barcos en lontananza sugieren resguardos en medio hostil. Suavidad de la niebla.Niebla también para los escritores en lengua catalana. Panorama sombrío, propiciado por mandarines culturales al ir vertiendo cual gota malaya siniestros augurios. Se ha conseguido que el catalán sea lengua menospreciada, rebajada, desprestigiada, de ninguna manera compartida por los que cacareaban el bilingüismo. Esos ya no militan, ni falta que les hace: el enemigo se tambalea gracias al acoso de quienes debieran darle vida con el uso y el prestigio. Quien predicaba el bilingüismo pretendía el monolingüismo, cual cuco parásito empujando al pájaro de su nido para aposentarse en él. Ya está bien asentado. Sentí lástima al ver en un parterre de la Rambla un nido de tórtolas con dos polluelos muertos: la despiadada tala de árboles se llevó esas ínfimas vidas. Como el empuje del tiempo se lleva nuestra literatura, letra tras letra, cual hojas muertas, entre las suavidades neblinosas y tibias de este raro invierno. Fatiga, enorme fatiga. Cuando termino este escrito los skaters se han marchado. Quizá esta vez hablar sirvió de algo.
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